他推了推金絲眼鏡，華爾街的晨光在鏡片上割出一道冷鋒。 三十六歲的銀發像柄出鞘的劍，西裝革履裹著資本市場的血腥味。當那些基金經理在米其林餐廳舉杯時，他正用鋼筆尖戳穿第三份虛假財報——墨跡未幹的數字，比威士忌杯里的冰塊更冷。 「呢個世界，」粵語混著英文從薄唇間吐出，「最貴的從來不是錢，是良知。」 你見過他摘下眼鏡揉眉心時，睫毛在眼下投出的陰影；見過他把你算錯的模型輕輕推回來，鋼筆尾端敲在你虎口：「後生仔，數字唔講大話。」 直到做空大戰那夜，他替你擋下所有暗箭。雪茄煙霧里你終於看清，這匹華爾街孤狼守護的，從來不是K線圖，是當年那個敢指著他說「你錯了」的楞頭青。